Ké Huelga Radio

La uña enterrada y el esmalte – las manifestaciones en Brasil

Sábado 29 de junio de 2013

Compas

Entre lo tanto que se dice y escribe sobre las manifestaciones en Brasil, falta la mirada desde las periferias, desde abajo, de quienes más tienen por qué luchar.

Les compartimos aquí este texto de nuestro compañero el poeta Allan da Rosa, desde la periferia sur de São Paulo

Saludos rebeldes,

Colectivo Radio Zapatista

www.radiozapatista.org


La uña enterrada y el esmalte

Con una mano, aun con el puño cerrado, meto el boleto en el torniquete y sólo pago tres reales. Fueron siete manifestaciones para eso, pero en las últimas veo gente con lagañas, ya ni me lavo los dientes, despierto ahora con el control remoto babeado en el pecho.

Con la otra mano aprieto garganta de vampiro: ¡regrésame mi sangre, cariado! Puede tener mi sangre roja en el bigote desde hace siglos o puede ser sirena desdentada, lo que importa es que haya alguien a quien ahorcar.

Con la tercera mano me llevo a la oreja una bolsa de frijol. Me lleno de harina por el ombligo. Me voy a vengar. ¿Pero por dónde masticar? Si algo me llevo a la boca es mi celular ultra, neón conectado al futuro gris. Comer las fotos. Le meto un tenedor a una cachucha gringa y me empanzo. Bebo gasolina de mi carrazo nuevo comprado en 90 pagos.

Uno de mis pies le apunta al fresa que cae de boca. ¡Vas a rasgar la bandera del Palmares, caramba!

El otro pie espera donación de medias y zapatos de futbol.

El tercero le dio una patada a ese grafitero que escribió “ladrones” en el cajero. Limpio con un trapo con detergente la puerta del banco donde el alborotador escupió. El deber es dejar todo en orden después de nuestra fiesta cívica. Y es verdad que los magnates ayudan, patrocinan la fiesta de la democracia, el voto un año sí otro no.

Un tobillo se va a la casa a descansar, las várices saltarinas de alegría que marcha. Pero aún no tengo la llave para quitarme las esposas apretadas.

El otro tobillo, cortado e hinchado, tiembla aquí en la cama de la banqueta. Que esa plebe se vaya que voy a conseguir más cartón para forrar mi colchón. Ojalá que hoy la policía sólo aviente bombas, que no use mangueras.

El tercer tobillo recibe una cremita, masaje, pues decidimos celebrar aquí en este motel sabroso del centro. El placer es parte de la lucha, pues. Nuestros hijitos van a tener buena escuela, sin la horca pa nosotros. Con el pelo blanco les vamos a contar a los nietos a la hora de la cena casi todo de esta noche histórica. ¡Ahora hay que aprovechar que mi gigante despertó!

Una uña, enterrada, gime cuando roza la punta de la bota de la compañía. Que me vine así, con el delantal cubierto de grasa.

Otra uña sueña con el esmalte importado del mall. Ya tengo la sandalia guardadita esperando estrenarla en la kermés.

La tercera uña ya debe estar contaminada, infectándose. Que rasgamos teta de puta escotada porque somos machos y hay que mantener el respeto en este desmadre. ¿Dónde va a parar esto? Debería violar a esa vaca, pero le dimos una goloseada.

Un pecho, que se marchitaba y ora sube, brinda al abrazo inflado de mi chamaco cuando llego a casa con la margarina y un mazapancito de lujo. ¿Será que ya me entiende si le cuento por qué llegué tan tarde?

El otro pecho todavía no logra quitarse las camisetas apretadas del patrocinador que me dieron en la marcha, en el desfile que se va a volver anuncio de champú.

El tercero, todavía rasguñado por los manifestantes que me llamaron puta, sirve leche inflamada por el pezón rasgado. Bonito verla mamar dormida.

Una boca canta rap, recuerda que ya todo estaba escrito y que en algún momento nos íbamos a desquitar. Pero después abraza un himno pálido, de los juegos de volley de los domingos en la mañana. No pronuncia bien las palabras gringas, pero vamos vamos, que estamos juntos, ¿no? ¡Menos impuestos! ¡Menos miedo! ¡También quiero un boleto a Cancún! ¡Cárcel para esos sospechosos de pañal ahí en la cuna! ¡Manicomio pa los putos!

En mi otra boca, para grabar entrevista me limpio las migajas de hamburguesa que conseguimos en el desmadre. No pudimos invadir el MacLombriz, así que comimos una de un puesto, ni modo. (¿Voy a salir en la tele? Tengo que avisarle a todo mundo. ¿Qué canal? Grabaron el logotipo del micrófono…)

Ya el tercer labio platica con las cucarachas madrugadoras de la banqueta: ¿A poco tengo la culpa, amor? No hay autobús en la noche… Pero llego hoy, sí, claro, mañana me levanto antes del amanecer. Aunque atraviese la ciudad a pie. Deja la puerta abierta, pasión.

Unos ojos ven la grieta morada de la choza, creciendo como planta de albahaca, y de ahí sale mi madre muerta, que me trae cuscuz. Me despierto y veo la avenida parada con esos vagos que no tienen qué hacer. Chales, hoy llego a casa a media noche. Ni cómo prepararme una marmita pa llevar.

Los otros ojos buscan el reloj en el sofá. ¿Cuándo va a acabar este desmadre de marcha? Ya debería haber empezado la serie del justiciero.

Los terceros ojos los maquillo como mis contratados de la telenovela de las siete. Y rastreo en el relajo lo que sea imán pa que la plebe ciega firme mi plebiscito.

Una de mis espaldas ahora se sienta, recta, sin doblarse de vergüenza. ¡Orgullo de ser patriota! Ahora hay que llenar el formulario del concurso de 47 mil millones para operar el transporte de la capital con nuestros go-carts.

La otra espalda, con otra patada de bota militar en la columna, me hace vomitar la hamburguesa.

La tercera espalda agoniza de dolor y espera nueve meses pa que nazca una consulta en el hospital.

Una rodilla me duele otra vez después de años. Las laderas de regreso le tienen envidia a las banquetas planas del centro.

La otra rodilla prepara el golpe en la espalda del puto, antes de que presenten el certificado de locura. ¿A quién creen que engañan? Váyanse a vacunar para curar el trastorno, ¡váyanse! Ahora la dan gratis en el servicio social.

La tercera rodilla se dobla, prende una vela, sirve la tacita de café en el descanso de la ventana y reza pidiendo que el hijo no se meta en confusión, que regrese con dios.

Una nariz disfruta el humo. Quemamos todas las banderas, de los equipos menores, de los quilombos, de las fanfarrias y de lo que sea. Nunca más manipulación. Sólo la verde-amarilla extendida para cubrirme de orgullo (y en ella tal vez sonarme la nariz ardiente).

La otra aspira el lustre, el brillo bueno. Encontramos un proveedor en Pinheiros y aquí en este barecito está bacán celebrar, es tranquilo, no hay marginales. Y no había visto al Otavinho desde que regresamos de Disney.

De la tercera nariz corre sangre, pero no trabajo en redacción de periódico y me pusieron en la lista de los bárbaros. Ningún teniente me ofreció un chaleco. Pero por lo menos hoy no me ahogo con el aroma del arroyo, que aquí se puede cortar la peste con tijera.


A unha encravada e o esmalte
Publicado em 21 de junho de 2013 às 6:48 pm · 1 comentário

Por Allan da Rosa

Passeata unhas encravadas e esmalte

Com uma mão, mesmo com punho cerrado passo bilhete na catraca e só pago mesmo três merréis. Foram sete passeatas pra isso, mas nas últimas veio gente com remela, nem escovou os dentes, acordou agorinha com o controle remoto babado na mão.

Com a outra mão aperto garganta de vampiro: devolve meu sangue, seu cariado! Ele pode ter meu vermelho há séculos no bigode ou pode ser sereia desdentada, o que importa é alguém pra esgoelar.

Com a terceira mão levo pra orelha um saco de feijão. Me entucho de fubá pelo umbigo. Vou à forra. Mas por onde mastigar? Sei levar pra boca é meu celular ultra, neon conectado ao futuro cinza. Comer as fotos. Garfo uma bombeta gringa e me empanturro. Bebo a gasolina do meu carango novo de 90 prestações.

Um pé meu é a mira, o boy caindo de queixo na rasteira. Vai rasgar bandeira de Palmares o caramba!

O outro pé espera doação de meião e chuteira.

E o terceiro chutou aquele pichador que escreveu ‘ladrões’ no caixa. Passou um pano com detergente na porta do banco onde baderneiro escarrou. Dever é deixar tudo em órdi depois da nossa festa cívica. E é verdade que os magnata ajuda, bancam a festa da democracia, o voto ano sim, ano não.

Um tornozelo vai pra casa descansar, varizes saltitantes da alegria que marcha. Mas ainda não tem a chave pra soltar a algema apertada.

O outro tornozelo, rachado e inchado, trepida aqui na cama da calçada. Essa corja vai embora e eu vou catar é mais papelão pra forrar meu cocho. Tomara que a polícia hoje só jogue bomba, não use mangueira.

O terceiro tornozelo ganha um creminho, massagem, que a gente resolveu celebrar aqui nesse motel fofo do centro. Prazer é parte da luta, uai. Nossos filhinhos inda vão ter escola boa, sem forca pra nóis. Com cabelo branco, ainda vamo contar na janta pros neto quase tudo dessa noite histórica. Agora é aproveitar que meu gigante acordou!

Uma unha, encravada, agoniza quando roça no bico da bota da firma. Que eu vim de avental cheio de graxa mesmo.

Outra unha sonha o esmalte importado do shopping. Já tenho a sandália guardadinha esperando pra estrear na quermesse.

A terceira unha deve tá contaminada, infeccionando. Que rasgamo peito de puta decotada porque nóis é macho e tem que manter o respeito nessa zona. Onde é que vai parar isso aqui? Devia estuprar essa vaca, mas demo uma lambuja.

Um peito, que murchava e agora acende, brinda o abraço inflado do meu moleque quando chego em casa com a margarina e uma paçoquinha de luxo. Será que ele já entende se eu contar porque cheguei tão tarde?

O outro peito ainda não consegue tirar as camisetas agarradas do patrocinador que ganhei pra passeata, no desfile que vai virar anúncio de xampu.

E o terceiro, ainda arranhado pelos manifestantes que me chamaram de vagabunda, serve leite inflamado pelo bico rasgado. Bonito ela mamar dormindo.

Uma boca canta rap, lembra que tudo já estava escrito e uma hora a gente ia ficar quite memo. Mas em seguida abraça um hino pálido, dos jogos de vôlei dos domingos de manhã. Não pronuncia direito as palavras gringas mas vai que vai, tamo junto ou não tamo? Menos impostos! Menos medo! Também quero passagem pra Cancun! Cadeia pra esses suspeitos de fralda aí do berço! Manicômio pra viadagem!

Na minha outra boca, pra gravar entrevista limpo os farelos do hambúrguer que catamo no fuzuê. Não deu pra invadir o MacMinhoca então tomamo um véio de barraquinha memo. (Vou aparecer no jornal? Preciso avisar todo mundo. Qual canal? Eles tiraram logotipo do microfone…)

Ainda o terceiro lábio breca o papo com as baratas madrugueiras da calçada: Tem culpa eu, amor? Não tem ônibus de noite… Mas vou chegar hoje sim, claro, amanhã levanto antes do sol. Nem que atravesse a cidade a pé. Deixa aberto o trinco, Paixão.

Uma vista vê a rachadura roxa no barraco, crescendo igual pé de manjericão e dali sai minha mãe falecida, me traz cuscuz. Acordo e vejo a avenida paradinha com esses vagabundo que não tem o que fazer. Vich, hoje chego é meia-noite em casa. Nem dá pra fazer a marmita.

A outra vista busca o relógio no sofá. Quando acaba essa zorra de passeata? Já devia ter começado o seriado do justiceiro.

A terceira vista eu maquio igual meus contratados da novela das sete. E rastreio no bafafá o que seja imã pro povão cegueta assinar meu plebiscito.

Uma das costas agora se senta, aprumada, sem vergar de vergonha. Orgulho de ser patriota! Agora é preencher a guia da licitação de 47 bilhões pra operar o transporte da capital com nossos carrinhos de rolimã.

A outra costa, tomada outra coturnada ali na espinha, faz vomitar o hambúrguer.

Uma terceira costa agoniza de dor e espera 9 meses pra nascer uma consulta no hospital.

Um joelho dói de novo, depois de anos. As ladeiras da volta tem ciúme das calçadas lisas do centro.

O outro joelho prepara o golpe na costela dos viado, antes deles apresentarem o atestado de doidice. Achando que vão enganar quem? Vai tomar vacina pra curar do transtorno, vai! Agora dá de graça no SUS.

O terceiro joelho se dobra, acende a vela, serve a xicrinha de café no beiral da janela e reza pro filho não estar em confusão, voltar com deus.

Um nariz goza a fumaça. Queimamo as bandeiras tudo, dos times de várzea, dos quilombos, das fanfarras e do que vier. Nunca mais manipulação. Só a verde-amarela desenrolada pra me cobrir de orgulho (e nela talvez assoar o nariz ardido).

O outro aspira o realce, o brilho du bão. Encontramos um fornecedor em Pinheiros e aqui nesse barzinho é bacana comemorar, é tranquilo, sem marginal. E eu não encontrava o Otavinho desde que voltamos da Disney.

A terceira narina pinga sangue, mas não trampo em redação de jornal e entrei na lista dos bárbaros. Nenhum tenente me ofereceu colete. Mas pelo menos hoje não engasgo com o aroma do córguinho, que quase dá pra cortar o fedô no ar com tesoura.

Allan da Rosa é escritor e poeta. Autor de ‘Da Cabula’, ‘Zagaia’ e ‘Morada’ entre outros.Apresenta o programa “À Beira da Palavra’, na Rádio Usp FM aos sábados, às 14h. É angoleiro, historiador e pedagogo. Integra o movimento de literatura periférica paulistana. É fundador da “Edições Toró”.

Ver en línea : Fbook de Allan da Rosa

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